Название: Прощаясь
Автор: Elisa
Бета: Маргарита
Рейтинг:PG-13
Пейринг: Никакого. Но с участием Гарри и Драко
Жанр: Мини, просто мини. Может немного грустное. Зарисовка.
Дисклаймер: Не моё, не твоё, не наше...
Саммари: Осень - смерть
Небо тяжёлой бархатной простынёй лежало на Земле. Его свинец давил на плечи, давил на душу, заставляя самые затаенные мысли появиться на свет божий. Только что шёл дождь. Гравий под ногами, симметрично рассаженные деревья вокруг, палые листья, всё было пропитано влагой. Воздух пах уходящей осенью. Ибо у всего на свете есть запах. Он остановился перед старинной беседкой. Прикоснулся к влажной шероховатой поверхности стены.
- Что, Поттер, любуешься? - послышался голос у него за спиной.
- Малфой. - Сухое констатирование факта. - Что ты здесь делаешь?
- Вообще-то я здесь живу. - Заметил Драко. - Малфой парк, забыл?
- Что, прямо в парке и живёшь? Как печально...
- Ха-ха. Дамблдор просил проследить за тем, чтобы ты вернулся как можно скорее. Как будто я его мальчик на посылках. - Возмутился блондин.
- Бедный, бедный Драко. - Меланхолично протянул Гарри.
- Я-то ничего, а вот мой отец... Несчастный. Интересно, чем же Дамблдор ему грозил, раз он согласился принять экскурсию в поместье?
- Гмм. - Гарри не двинулся с места.
- Я, конечно, понимаю, мой парк очень красив, но мне холодно. Идём.
- Ты считаешь, что это красиво? - Мальчик обвёл рукой парк.
- Да. Смерть осени. - мальчик фыркнул.
- Малфой, я польщён, ты делишься со мной своими мыслями!
- Пфф.
- Но ты ошибаешься, это не смерть. Здесь нечему умирать, поскольку нет ничего живого. Всё ненатурально аккуратно и симметрично. Это искусственно созданная жизнь, что не дышит. А хочешь, - мальчик внезапно встрепенулся, - Я покажу тебе настоящую смерть?
- Эмм, Поттер, по-моему, ты сходишь с ума. Идём уже скорее, Дамблдор ждёт.
- Трусишь? - Впервые во время разговора, на лице у Гарри проступила тень прежних ухмылок.
- Сам ты!
Гарри улыбнулся. Пошарил в кармане и достал маленький золотой шарик.
- Дай руку.
- Что?
- Руку дай! - Словно ребёнку объяснил брюнет. Драко посмотрел на него словно на сумасшедшего, но просьбу выполнил.
В следующее мгновение всё вокруг завертелось и закрутилось. Когда мир вновь обрёл равновесие, Драко понял, что они переместились с помощью портключа.
- Кладбище? - Воскликнул он. – Поттер, изволь!
- Под смертью я подразумевал не могилы. Хотя отнекиваться не буду, они придают определённую атмосферу. Ты оглядись!
И Драко посмотрел по сторонам. Старые деревья, никогда не ведавшие ножа садовника, росли, каждое как ему заблагорассудится, туман окутывал посеревшие и обросшие мхом могильные плиты. По земле стелился ковёр из листьев цвета смерти. И не думайте, цвет смерти, это не чёрный. Чёрный - всего лишь отсутствие света. Смерть - это полусгнившие, некогда бывшие бордовыми и золотыми, но теперь поблекшие, листья. Драко втянул носом воздух. Даже запах был другим. Жизнь так не пахнет. Гарри, внимательно за ним наблюдавший, довольно ухмыльнулся.
- Что ж, Малфой, мне ещё кое-что нужно сделать, тут недалеко живёт один мой знакомый.
- Твой знакомый? Наверняка какая-нибудь очередная грязнокровка.
Гарри несколько раз моргнул, словно задумался, а затем неожиданно рассмеялся.
- Да ты прав, так его тоже можно назвать. Ладно, держи. Передай Дамблдору привет! - Он ещё раз хмыкнул и кинул ему тот маленький золотой шарик. Повинуясь инстинктам ловца, Драко сомкнул вокруг него пальцы, и через несколько мгновений вновь оказался в поместье.
Полчаса спустя он узнал, где именно побывал. Что это было за кладбище. Слишком поздно. И стоит ли говорить о том, что Гарри Джеймс Поттер никогда больше не вернулся? Так же, как и его «знакомый» Грязнокровка. Умерли в один день, в один час, не любовники, но враги, смертью своей избавив мир от напоминания: у медали всегда две стороны. Добро - Зло. Зло - Добро. Заодно показав, что одно без другого - ...увы. А Драко оставалось гадать, почему Гарри, прощаясь с жизнью, своё последнее «прости» адресовал ему, своему вечному сопернику, а не одному из своих золотых друзей. Почему поделился кусочком соей души...